... о том, чем живет, о чем поет...
Дождался-таки свою весну и рвется на свободу. По ночам видит сны о далеких городах и, не менее далеких, людях... . Днем - радуется жизни, выкорчевывает пни (ну, или помогает попытаться хоть немного выкорчевать этот "вырезанно цензурой" березовый истукан из своего, насиженного), и любит... любит... любит... любит...
А скоро еще и день рождения.
И, как обычно, настроение куда-то катится.
И, как обычно, умудряюсь его другим испортить.
Так что как обычно - контакты до минимума.
А, да... поет он о смерти.
*завывает*
Самоооубийца,
Самый страшный грееех.
Ты сооовершааешь,
Под наш призывный смееех.
Ну что поделаешь, если репертуар такой...